Малина
Шрифт:
Из переулка вылетает пластиковая бело-голубая птица. Ну наконец-то… Хозяин зависает передо мной, из ящичка на груди металлически чирикает:
– Еды? Одежды?
– У меня перемещатель заело, – на всякий случай заискивающе улыбаюсь. Хозяин кивает, вцепляется лапами в волосы, голову пронзает короткая боль.
– Может быть, еды? Одеяло? Что-нибудь выпить?
– Нет, спасибо, – я отворачиваюсь от навязчивой птицы.
– Мммне выпить, – раздается из канавы.
– Всего хорошего, – чирикает Хозяин и зависает рядом с пьяницей. Доносится озадаченное посвистывание. Чем-то этот алкаш Хозяина смущает…
– Премещатель? – наконец неуверенно спрашивает птица, – вас снабдили перемещателем?
– Ммне не надо. Мне только выпить.
С легким хлопком в воздухе появляется бутылка и валится в канаву. Хозяин неловко поворачивается, задевает острой кромкой крыла мой свитер и улетает. С порванной нити сыплются малиновые бусины, подскакивают с сухим треском на щербатом асфальте. Сумасшедший падает на колени, бросив бутылку, подбирает бусины сухими темными пальцами.
– Мммалинаа, – мычит он, – мммаме… малина…
Я смотрю, как он подбирает обрывок газеты, сворачивает в кулек, запихивает в него бусины. Мне холодно в пластиковой хламиде, перемещатель уже починен, ну его к черту, этого алкаша, что я здесь делаю? Домой надо идти. Отступаю, но что-то в канаве привлекает внимание. Тяну клочок пушистой светлой ткани; сзади шумно дышит бродяга, дергает меня за рукав, о чем-то просит. Я отбрыкиваюсь, вытаскиваю из-под завалов мусора свою добычу и бегу домой.
На редкость удачный день. Перемещатель наконец-то починили, да еще и свитер нашла. Помнится, такие были в моде лет за пятьдесят до Пришествия, – пушистая шерсть и на груди вышивка бусинами и бисером. Хороший свитер, теплый. Грязноват, но не беда, постираю. Да и кто нынче на это смотрит? Зато вышивка почти сохранилась. Сейчас переоденусь и включу перемещатель. Жесткая ткань хламидки задевает издерганное ухо, и я морщусь. Ну ничего, главное, перемещатель теперь не заедает.